Imposible este relato diseccionado por mi lengua viperina, por estas patas que no son mas un medio de transporte fiable...
Ojala el sol supiera como secarme las palmas de las manos a medio día, el olor a meados y parque se confunde durante estas estaciones de cielo con canción de navidad... de recuerdos bajo la almohada, alomada, enlodada.
Chicharra y viento.
Colores en mañanas inconformes, SABORES EN LAS SABANAS DE MANZANA, mis meses en la pared y la noche bajo mi cama.
(Envolví al miedo entre parpados
Lo he dejado caer otra vez por la misma ventana, se ha lanzado contra mí ser empedernidamente lucido y conciente, se devora mis sueños, ha matado al recién resucitado).
Hijo: la muerte en vida no es un ideal ni una quimera... es parte de la mala capacidad que nos ha regalado la indolencia y la desnudez de la vergüenza; así solo ahumamos este deseo de carecer de estructura sólida.
(Querer diluirse en atardeceres color Prozac, hacer la vida añicos para reordenar este indiferente concepto que ha despertado mi quebradiza y platinada realidad).
Esto no es una queja.
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